La madrugada de un sábado con sed.

Debería saberlo desde el principio
pero no puedo adivinar lo que en colores vivos entona tu sombra
hace tiempo que no tengo el colchón blando
ya se me escapan los pelos debajo de la almohada
y están rebotando las postales de París en mi techo de cartón.

Tengo sed de un tinto tibio.
con un chorro de coca cola para sentirme un poco menos viejo
mi espalda me pide un pasto de plaza húmedo.
ya quisiera mis zapatillas con la gravilla que se hacía humo debajo de columpio.

Quisiera verte la cara cuando te acuerdas de los sábados
y las madrugadas apretada contra la ventana de la 104
con el papel del chocopanda entremedio de los dedos
y tu voz retumbando en mis orejas ebrias de malas piscolas.

escucho
puta la wea
que sigo escuchando los estertores de tus labios
ya no quiero oírte
porque no me queda ni una gota de vino.